Il primo mal di testa ti è venuto a fine aprile.
Non ne avevi mai sofferto, per questo lo trovammo strano.
Eravamo proprio qui, seduti sul divano, a guardare qualcosa alla televisione, se non sbaglio (o forse era un DVD? A dire il vero non ricordo, è passato così tanto tempo), quando improvvisamente mi hai chiesto: “Non è che in casa abbiamo un’Aspirina, un Moment, un Aulin” o una qualsiasi altra cosa che potesse servire allo scopo? continua qui

” Il desiderio d’una lettura diretta dei testi di alcuni poeti dell’antichità mi spinse, un giorno a tradurre le pagine più amate dei poeti della Grecia” Salvatore Quasimodo

Ricordi e suggestioni che passano attraverso un legame di sangue e si offrono all’esterno con tutta la loro intensità. Oltre le maschere o l’ipocrisia. Ipnotizzando chiunque voglia lasciarsi ipnotizzare, e scansando senza rancore gli indifferenti.

Alessandro Quasimodo, classe 1939, professione attore e regista teatrale sguardo verde e magnetico, voce profonda, ama leggere i versi paterni: . “Non faccio di professione il figlio di Quasimodo - ha esordito lui - ma l’attore. Mi sono formato alla scuola del Piccolo di Milano e poi ho iniziato la mia carriera. Stamattina porto qui, ovviamente in forma ridotta, ciò che è nato per il teatro. Il recital ‘Operaio di sogni’, che prende il nome da una poesia di mio padre (l’epitaffio per Bice Donetti, ndr). Lo scopo è quello di far venire fuori l’uomo e il poeta”. Con tali parole è iniziato un viaggio nella memoria, nella poesia di Salvatore Quasimodo; senza palcoscenico, musica e scenografie, ma ugualmente affascinante e di gran qualità. Istruttivo, eppur lungi dalla pedanteria.

“La sua vita - ha continuato Alessandro - è stata complicata, difficile, piena di luci e ombre”. Sciocco nascondere i difetti, le cadute lungo il tragitto: “L’artista non deve esser messo sotto una campana di vetro. E’ un uomo come tutti noi”. Solo che, a differenza della gente comune, l’artista riesce a trasformare gioie e dolori della vita privata in preziose fonti d’ispirazione. Così fu anche per Salvatore Quasimodo, che nacque a Modica (in provincia di Ragusa) nel 1901, da Clotilde Ragusa e Gaetano, capostazione. Subito dopo il catastrofico terremoto del 1908 si trasferì con la famiglia a Messina, perché il padre aveva ricevuto l’incarico di rimettere in sesto la rete ferroviaria. L’alloggio fu un vagone merci “fra fili spezzati e macerie”. Un periodo nero, quello, sempre a contatto con la morte e la disperazione dei superstiti. Difficile cancellarlo dall’anima.

Nella città dello Stretto, Salvatore Quasimodo portò avanti gli studi, conseguendo (per volontà di Gaetano e non per passione personale) nel 1919 un diploma presso l’Istituto tecnico “Jaci”. Risalgono a quegli anni le amicizie destinate ad accompagnare la vita del poeta: con Salvatore Pugliatti e Giorgio La Pira soprattutto. I versi, invece, cominciarono a riempire fogli molto tempo prima. La poesia divenne pensiero fisso, pura vocazione: per inseguirne il richiamo, nonostante la disapprovazione del padre (con cui aveva un rapporto a dir poco conflittuale), il giovane si trasferì a Roma. Iscritto alla facoltà di Agraria chissà per quale motivo (considerato che non diede neanche un esame), fra gli stenti continuò a coltivare gli interessi letterari: “Ho rintracciato - ha spiegato il figlio Alessandro - una paginetta che risale ai primi anni Venti e in cui parla delle difficoltà oggettive di quel momento”. E sulla paginetta in questione, fra l’altro si legge della continua ricerca di un qualsiasi lavoro per sopravvivere: “Bussavo ovunque - scrive Salvatore Quasimodo -. Divenni disegnatore tecnico di una grande impresa di costruzioni, commesso in un negozio di ferramenta, impiegato in un grande emporio di Piazza Colonna”. L’emporio era la Rinascente. E a questo punto Alessandro non ha resistito alla tentazione di ricordare che negli anni ’60, subito dopo il Premio Nobel, la direzione della Rinascente inviò al poeta un attestato di impiegato modello: “Evidentemente non avevano indagato troppo sul suo passato professionale”, ha commentato ironico Alessandro, aggiungendo che “la carriera di mio padre, a dire il vero, era finita tra due carabinieri a cavallo”. Il motivo è presto detto: “All’entrata in vigore della legge fascista che proibiva gli scioperi, lui cosa fece? Ne organizzò uno”. Risultato: carabinieri e licenziamento.

Nonostante “le privazioni e la miseria”, Salvatore cominciò ad imparare il latino e il greco grazie a monsignor Rampolla del Tindaro, che per fortuna non chiedeva soldi in cambio. I giorni a Roma, dunque, si dividevano così: “Di giorno lavorava, di sera studiava e di notte andava in giro per Roma. Amava specialmente stare sui sedili di Piazza Navona”. Scrisse ‘I ritorni’: Piazza Navona, a notte, sui sedili stavo supino in cerca della quiete, e gli occhi con rette e volute di spirali univano le stelle, le stesse che seguivo da bambino disteso sui ciottoli dei Platani, sibilando al buio le preghiere.

“Sono ritorni - ha detto Alessandro con un filo di commozione - che avvengono solo dentro di lui. Ritorni alla propria casa, alla madre. Lui soffre ma rimane lontano, perché ha dato un taglio netto. E da quel momento in poi la Sicilia viene mitizzata, come fosse la terra promessa”. Nel 1926 arrivò un cambiamento: “Quasimodo fu quasi costretto dal padre ad accettare un impiego di geometra presso il Genio civile di Reggio Calabria. Lì rimase per qualche tempo”. La sopravvivenza quotidiana era finalmente assicurata, ma non la serenità: “La sua unica evasione consisteva nel prendere il ferry boat e andare a Messina, dove incontrava i vecchi compagni di scuola. Giorgio La Pira divenne il suo fedele corrispondente spirituale, e non smise mai di seguirlo. La meta preferita del gruppo era il Santuario di Tindari”. E ad Alessandro sembra inevitabile recitare i versi di ‘Vento a Tindari’: “forse una delle più celebri, note, aeree poesie della sua produzione”.

In ambito messinese, e grazie principalmente alla “serrata amicizia con La Pira”, inizia la ricerca religiosa di Quasimodo, come appare evidente in ‘Nessuno’: “Il poeta - ha spiegato suo figlio Alessandro - si chiede se non sia meglio morire fanciullo piuttosto che perdere, nel corso dell’esistenza, le persone amate”. In tale direzione, il percorso si rivela arduo e lungo; nella Pasqua del 1930 nasce ‘Confessione’: “E’ grande, in lui, lo sconforto di sentirsi lontano dai sentieri della Grazia perché il peso della carne, della materia, è troppo forte”.

Intanto continuano le peregrinazioni lungo lo Stivale: nel 1931 Quasimodo viene trasferito ad Imperia e nel 1934 a Milano. A quegli anni risale l’incontro l’Amore. Lui, che fino ad allora aveva gestito con irrequietezza anche la sua vita sentimentale, fu travolto da irresistibili moti del cuore. Oggetto del desiderio la danzatrice Maria Cumani, alla quale si legò in un rapporto intenso, testimoniato in lettere appassionate e in molte poesie a lei dedicate; solo nel 1948, dopo la morte della prima moglie Bice Donetti, Quasimodo sposò Maria e riconobbe il figlio. Cioé Alessandro. Che ha scelto di ricordare la madre leggendo quei versi in cui il poeta “si paragona ad un giovane animale colpito a morte che si lascia morire dolcemente”. E ha acceso ancor di più, se possibile, i suoi incredibili occhi chiari. Non nascondendo, però, i tradimenti di cui Maria fu vittima, rimanendo impotente dinanzi alle altre donne da cui il marito si lasciò sedurre, tuttavia definendole “ombre che cadono”.

“Nel ’41, finalmente, Quasimodo chiuse con il lavoro di geometra. Il ministro Bottai, che amava gli intellettuali, creò per lui una cattedra di Letteratura al Conservatorio ‘Giuseppe Verdi’ (che mantenne fino alla sua morte, nel 1968, ndr)”.
“Divenne il cantore della guerra, l’unico poeta civile in grado di alzare la propria voce in quel periodo”. Contrastò gli eventi continuando ad insegnare a casa sua e componendo poesie “con un linguaggio quotidiano che incide, in chi legge, immagini molto forti. Nulla di retorico”.
In un terribile giorno dell’agosto 1943 Quasimodo si ritrovò a Bergamo, “a guardare da lontano il cielo di Milano che bruciava. Poi fece ritorno nella sua casa nel tentativo di recuperare qualcosa fra i resti”. Alessandro ha letto ‘Milano agosto 1943’ con tono lento, e sembrava di vederlo, il poeta, ripetere in preda allo sconforto: ‘La città è morta, è morta’.

Gli orrori della seconda guerra mondiale soffocarono anche la voce dei poeti; appendere le cetre ‘Alle fronde dei salici’ sembra l’unica cosa da fare: ‘E come potevamo noi cantare con il piede straniero sopra il cuore… ’In realtà Quasimodo continuò a lavorare alacremente, affiancando alle poesie numerose traduzioni dai classici latini e greci. E la fama, la sospirata fama, finalmente arrivò. Questa è la parte più nota della sua vita, e forse proprio per questo Alessandro l’ha soltanto accennato. Concludendo il viaggio con due componimenti che Salvatore dedicò rispettivamente al padre e alla madre. “Un giornalista gli chiese cosa avrebbe salvato se fosse stato costretto a bruciare tutta la sua produzione. Scelse ‘Mater dulcissima’, una poesia che lui considerava anche una preghiera”. Dopo aver interpretato egregiamente questi ultimi versi, Alessandro ha posato il microfono e si è goduto il lungo applauso dei presenti.8Da Girodivite)

Maria Allo

Questo Articolo proviene da AetnaNet
http://www.aetnanet.org

qui E’ on-line VIADELLEBELLEDONNE N° 1. Quadrimestrale di letteratura, filosofia e arte.

Poeti premiati con Menzione di merito, con Segnalazione per “Opera edita”

Poeti premiati con Menzione di merito

Comasia Aquaro, I fiori nei cantieri, Campanotto 2007; Canzio Bogarelli, L’inattesa vedovanza del fiordaliso, Zanetto 2006; Pietro Cardona, Racconti dell’attesa, Joker 2007; Massimo Conese, Poemi lustrali in prosa, Levante 2008; Renzo Cremona, Tutti senza nome, Edizioni del Leone 2006; Laura De Carli, L’ordine apparente, Edizione del Giano 2007; Mario De Santis, Le ore impossibili, Empirìa 2007; Renzo Favaron, Al limite del paese fertile, Book 2007; Fabio Franzin, Mus.cio e roe – Muschio e spine, Le Voci della Luna 2007; Marco Fregni, Dialoghi con il padre, Edizioni del Laboratorio 2007; Simone Giorgino, Asilo di mendicità, Besa 2007; Dante Goffetti, Riflessi e transizioni, I Quaderni del Battello Ebbro 2007;Piera Mattei, La materia invisibile, Manni 2006; Domenica Mauri, Per interno, Manni 2007; Josephine Pace, Fisiologia del fuoco, Zona 2007; Barbara Pietroni, Tempi gemelli, Il Faggio 2005; Antonella Pizzo, In stasi irregolare, Le Voci della Luna 2007; Stefania Portaccio, Continenti, Empirìa 2007; Lina Salvi, Abitare l’imperfetto, La Vita Felice 2007; Marco Simonelli, Palinsesti, Zona 2007; Antonio Spagnuolo, Fugacità del tempo, Lieto Colle 2007; Mariannina Sponzilli, Il rifugiarsi del pensiero immite, Laboratorio delle Arti 2007; Alberto Teodori, L’io inespresso, Lieto Colle 2005; Liliana Ugolini, Tuttoteatro, Joker 2008; Cesare Vergati, Ragazzo a pendolo, Ex Cogita 2007.

Poeti premiati con Segnalazione

Marco Balzano, Particolari in controsenso, Lieto Colle 2007; Gladys Basagoitia, La carne / El sueno, Fara 2007; Ferruccio Brugnaro, Verranno i giorni, Campanotto 2006; Brunella Bruschi, Lune persuase, Fara 2007; Maria Grazia Calandrone, La macchina responsabile, Crocetti 2007; Caterina Camporesi, Solchi e Nodi, Fara 2008; Gabriella Cinti, Suite per la parola, peQuod 2008; Matteo Danieli, Genetica della stanza, Battello 2007; Fortuna Della Porta, Io confesso, Lepisma 2006; Letizia Dimartino, Oltre, Archilibri 2007; Liliana Ebalginelli, l (Amami), Archivi del ‘900, 2007; Nicola Frangione, Percorsi artistici 1972-2006, Multigraphic 2007; Giancarla Frare, Come confine certo, Tracce 2008; Giovanni Infelìse, l’ultima dimora, Book 2007; Carmine Lubrano, Stroppole d’ammore, Rai Trade 2006; Alberto Mori, Raccolta, Fara 2008; Gabriele Pepe, L’ordine bisbetico del caos, Lieto Colle 2007; Massimo Rizzante, Nessuno, Manni 2007; Stefano Salvi, Le insidie / Neumi, Lieto Colle 2007; Angelo Tobia, cosmografia del bacio, Nuovo Millennio 2007; Eros Trevisan, Tiepidi raggi, Litostampa 2007.

Tra i seguenti autori verranno indicati i finalisti e i tre vincitori:

Alessandro Assiri, Il giardino dei pensieri recisi, Aletti 2006; Silvia Bre, Sempre perdendosi, Nottetempo 2006; Alessandro Catà, L’ordine del respiro, La Vita Felice 2007; Roberto Cogo, Di acque / Di terre, Joker 2006; Vincenzo Di Oronzo, Mimi e sonnambuli, Empirìa 2007; Anna Maria Farabbi, La magnifica bestia, Travenbooks 2007; Luigi Fontanella, L’azzurra memoria, Moretti & Vitali 2007; Marco Giovenale, criterio dei vetri, Oèdipus 2007; Luigi Nacci, Inter nos/ss, Fondazione Cassa di Risparmio di Modena 2007; Camillo Pennati, Modulato silenzio, Joker 2007; Pierangela Rossi, Kairòs, Aragno 2007; Evelina Schatz, Amici amati, Karwan Samizdat 2005; Italo Testa, canti ostili, Lieto Colle 2007; Luigi Trucillo, Lezione di tenebra, Cronopio 2007.

Poeti premiati con Menzione di merito, Segnalati e Finalisti per “Una poesia inedita”

Poeti premiati con Menzione di merito

Guglielmo Aprile, Kosmos; Francesca Bonetti, Al largo; Erminia Daeder, Continuità; Raffaele Di Stasio, Io sono Orfeo; Giancarlo Fascendini, In pochi mesi si sono tolta la vita; Giuliana Fusari, Sotto l’apparente; Tiziana Gabrielli, Exodus; Fabia Ghenzovich, Scacco matto; Giulio Dario Ghezzo, Questo tuo nome; Lino Giarrusso, Del dolore; Luciana Gravina, Spiralitudine; Serena Manfrida, Da qui al sole; Matteo Marangoni, Recherché; Riccardo Martelli, In mezzo a dipinti creati; Maria Grazia Martina, Ala; Davide Nervo, Mulier insula; Claretta Orlandi, Nuvole di fuoco sognando l’Universo; Ruggero Pilla & Gianluca Ruffoni, Ecco; Francesco Sassetto, La mia generazione; Francesco Serrao, Dietro la chiesa; Angelo Spina, Esperienza.

Poeti Segnalati

Giovanni Ariola, Ritorni e ripartenze; Fabrizio Bianchi, Babilonia pulp karma; Sandro Boato, I mesi; Davide Burgio, Silenzio cosmico; Ernesto Bussola, Freme di mente trame rade gli esecrati; Lia Cucconi, Miserere; Ariele D’Ambrosio, Nella valle di Ennom; Paolo Fabbri, Il tempo / Il pensiero; Adelio Fusé, Tintinnio nel cappello che fu di Ezra; Maria Lanciotti, La confessione; Oronzo Liuzzi, Primo canto; Paola Loreto, Figlio naturale; Viviana Monsurrò, Archeologia; Emidio Montini, L’invisibile scontento; Carla Paolini, Senza nome; Paola Parolin, Riflessioni di una fashion victim; Stefano Piva, Di cosa è fatta la siepe; Evasio Revante, L’ombra di Orfeo; Floriana Rigo, Simpoesia; Margherita Rimi, Ventagli aperti; Marco Saya, La storia inizia indietro; Liliana Tedeschi, Perché Magritte; Liliana Zinetti, Tutto il pane del mondo.

Poeti Finalisti

Alberto Casadei, Ricognizioni dell’isola; Silvia Comoglio, Farfalla; Mauro Dal Fior, Del bianco; Roberto Fassina, Nel biancore mattino; Massimiliano Finazzer Flory, Trittico sulla parola; Miro Gabriele, Le rose di Porto; Chiara Poltronieri, Clio.

Poeti premiati con Mezione di merito per “Raccolta inedita”

Valentina Albi, I giganti; Dario Benzi, Il rosso il nero il desiderio e il vento; Sergio Fabio Berardini, Ex voce daemonis; Maria Luisa Bigai, Le tracce del viaggio; Paolo Birolini, Acrostici autunnali; Salvatore Bommarito, La meteorologia dei fossili; Saverio Caponi, Piantare alberi; Stefano Cappelletti, Togliti l’aureola e vieni a fare a pugni; Alessandra Conte, Breviario di novembre; Regina Cusumano, Diagramma liberty; Gianluca D’Andrea, Chiusure; Renzia D’Incà, L’assenza; Dino De Mitri, L’odore del mattino; Antonio Fiori, Inaudita altera parte; Antonio Funiciello, Dopo la partenza; Andrea Lanfranchi, La strada – L’attesa; Cristiano Leone, Favole meridiane; Sara Maino, Jeux; Silvia Malavasi, Poesie; Jacopo Masi, Il diario del mondo; Silvia Molesini, Esanimando; Riccardo Olivieri, Il disgelo; Carlo Penati, Sincronaca (Dagli anni settanta); Daniela Raimondi, Entierro; Mario Rondi, Medicamenti; Enea Roversi, Disincanto dello scorrere; Francesca Simonetti, Vestigia senza sipario; Maria Alessandra Tognato, Poesie.

Tra i seguenti poeti verranno successivamente indicati segnalati e finalisti:

Roberto Agostini, Progetto per un pomeriggio da suicidi; Armando Bertollo, Il teatrino della scrittura attraverso i sintomi; Patrizia Bianchi & Massimo Sannelli, Ardesia rame; Gaetano Ciao, Apparire nell’assente; Domenico Cipriano, Novembre; Gianfranco Coci, Il desiderio dell’assenza e del ritorno; Antonino Contiliano, Ero(s)diade! La binaria dell’asiento; Tino Di Cicco, Quando i tempi saranno maturi; Paolo Ferrari, Saggio – poema del pensare assente; Mario Fresa, Separazione dalla luce; Andrea Genovese, Appunti per una messa in scena; Mimmo Gerratana, Bellezza che si dice; Gianluca Giachery, Geometrica passione; Claudia Francesca Gorgoglione, In finita mente; Gaia Gubbini, Ritratto fiammingo; Gian Paolo Guerini, Lì vidi: nero, patio, riso; Rosa Menna, Epifanie; Francesca Monnetti, In-solite movenze; Alessandro Narduzzo, Poesie; Stefania Negro, La geometra della luce; Giovanni Nuscis, Trenta poesie; Francesco Onirige, Macerie; Paolo Polvani, Perimetri; Gyorgy Réti, Gioco poetico con Vladimir Strochkov; Pietro Salmoiraghi, Note senza testo; Clara Serra, Incantati con-sensi; Salvatore Siddi, Poesie; Matilde Tobia, Lemmi per uno sguardo; Guido Turco, Teorie dell’estasi; Paolo Valentino, Prospettive.

Manigoldo scoglio aguzzo
se il verso ti va di traverso
la colpa non è del verso ma del tuo esofago stretto
incapace di mandarlo giù
che ti si strozza la esse in gola
che si ti ficca la zeta sul palato
come una spina acuta
come un accordo complesso
per te non cambia nulla
forte nel plesso, debole di testa
coro di cappella suono di mantice
sogno di un concerto di sillabe assonanti in sonorità
che scuote e che contrasta la mono tonia di rime e rive
amo la costa frastagliata
ma fausta all’approdo
un promontorio in terraferma
il diluvio e una tempesta
di versi che scuotono dal torpore
di un verso di maniera

12 luglio 2008

Deep sea diver W (acrilico 80×100) di Cristiano Carotti

ma io ti penso sai, davvero,

mi fa piacere che ogni tanto emergi,

cerca d’emergere più spesso

mi piacciono tanto le tue poesie

che se fossi un editore le pubblicherei.

magari ti riscrivo

così mi racconti

cosa combini quando sei immersa.

Maurizio Noris, 50 anni, di Albino (BG), con la raccolta inedita in dialetto bergamasco Dialèt de nòcc, d’amur (Dialetto di notte, d’amore), è il vincitore del Premio nazionale di poesia in dialetto “Ischitella-Pietro Giannone” 2008. Maurizio Noris ha preceduto la siciliana Antonella Pizzo (Ragusa) classificatasi seconda; terzo il romagnolo Paolo Borghi (Marina di Ravenna, RA).
Lo ha decretato la Giuria composta da: Franzo Grande Stevens, Presidente onorario, Dante Della Terza, Presidente, Rino Caputo, Giuseppe Gaetano Castorina, Franco Trequadrini, Achille Serrao, Cosma Siani, Franca Pinto Minerva, Francesco Bellino, Vincenzo Luciani.
Dei finalisti, selezionati fra 31 raccolte pervenute, facevano parte anche Ettore Baraldi, Camillo Coccione, Lia Cucconi, Fabio Franzin, Salvatore Gaglio, Vincenzo Mastropirro, Giuseppe Tirotto.

L’assessore alla Cultura Anna Maria Agricola e il sindaco di Ischitella Piero Colecchia complimentandosi con i concorrenti e con i vincitori, li hanno invitati a presenziare alla cerimonia di premiazione che si terrà l’8 settembre 2008 nella cittadina garganica.

IL VINCITORE
Maurizio Noris, 50 anni, bergamasco di Albino, Valseriana. Libero professionista, formatore e promotore socioculturale soprattutto nell’ambito delle politiche per le giovani generazioni. Scrive prevalentemente in lingua vernacola bergamasca.
Comincia a comporre poesie dall’adolescenza. Verso la fine degli anni Ottanta scopre il dialetto come suo linguaggio personale e poetico.
Nel 2001 pubblica “Santì” libro artigiano di poesie dialettali con l’artista grafico Ivano Castelli, attraverso la casa editrice Tera Mata di cui sono soci fondatori e responsabili.
Tra i riconoscimenti più significativi ottenuti: nel 1998: 1° premio Città di Seriate, Milano Duomo; nel 2000 1° premio Insubria Como; nel 2007 1° Premio Internazionale Città Cava de Tirreni (SA) e Claudio Spinelli Perugia; nel 2008 1° premio David Maria Turoldo Sondrio e Cairoli Rovello Porro Como.

Questo post prosegue il gioco di rimandi per favole tra Antonella Pizzo, Erminia Daeder e me. Anch’io conosco una favola. La favola di una bimba piccolissima. Si chiamava Mar di Celestina.

Alivento

Mar di Celestina di Alivento

Era una bimba alta un metro e un quadretto. Di cioccolato. Un faccino da pulcino, un fiocco rosa in testa, tra i ricci di marzapane. Più che una bimba sembrava una bambolina da tenere sul comò, per guardarla ogni tanto, pettinarle il capelli, prenderla in braccio e sciogliersi di tenerezza. Quando abbracciava metteva le braccia paffute attorno al collo. Rosea. Ti carezzava il viso con mani minuscole carezzevoli di neve. La pelle un petalo di gelsomino. Aveva un vestito color di melanzana, che le stava d’incanto, s’apriva a ventaglio sotto il petto svasando onde morbide di trine fino all’orlo e tra i merletti sbucavano due gambette buffe da mangiarsele di baci.

Oltre che bella Mar di Celestina era anche brava, giocava volentieri e le piaceva giocare con tutti, inventava giochi nuovi, così nuovi che scrocchiavano di nuovo come scarpe nuove, la carta regalo da scartare, un falda di finocchio. I bimbi giocavano volentieri con lei. Erano felici anche solo di starle vicino. E lei inventava ogni giorno un gioco nuovo: la piuma chiocciola, il bruco bolla, la nuvola pecora, il pino martino erano solo alcune delle sue fantastiche invenzioni. Instancabile ed entusiasta desiderava che tutti andassero d’accordo e giocassero con rispetto delle cose, delle persone, dei fiori, degli animali e delle regole del gioco.

Quando Mar di Celestina e suoi amici giocavano le risa dei bimbi echeggiavano per le strade del paese e il paese sorrideva, ma non è che si vedesse proprio un sorriso, è che tutto sembrava bello e pulito come un giorno di vento leggero, come primavera, come un respiro che allarga i polmoni, come il sereno che arriva dopo la pioggia.

Poi pian piano le cose cambiarono. I bimbi si stancarono delle invenzioni di Mar di Celestina, forse volevano tornare ai vecchi giochi, forse volevano inventarne loro di nuovi, fatto sta che l’invidia aveva avvelenato i loro cuori, avevano perduto anche la voglia di giocare.

La piuma chiocciola appassì, il bruco bolla seccò, il pino si fece panchetta, la nuvola belando svaporò. I compagni di gioco si rinchiusero nelle loro case, si annoiavano, ma non riuscivano più neanche a giocare, quando ci provavano si finiva sempre per litigare. Senza i bambini che ridevano e scherzavano per le strade, il paese si fece grigio e triste. Il sole dall’alto vide tutto questo e si rabbuiò. Ed appena il sole si oscurò scese sul paese un buio nero, un buio così pesto che non si vedeva ad un palmo dal proprio naso.

Matrona Confusione appollaiata da secoli sulla poltrona vedendo che Buio Pesto aveva invaso ogni spazio alzò le ali e le scrollò: “Ora” disse “ è il mio turno. Scendo e regno”.

Buio e Confusione si insediarono nel paese. Sporchi, grassi e gradassi, lo misero a sacco e pasticcio.

Anche gli adulti ormai non sapevano più che fare, quando pescavano non sapevano che pesci pigliare, quando uscivano si scontravano, lavorando friggevano l’aria, ognuno correva di qua e di là senza conclusione. Tra loro non riuscivano più neanche a parlare, per comunicare gridavano sempre, aumentando la confusione.

Ogni porta di casa al paese si chiuse, ogni buco finestra s’intasò, ogni pertugio apertura si serrò. La stretta di chiusura aumentò a dismisura.

In questo caos intricato Buio la faceva da padrone, mangiò e mangiò e s’ingrassò fino a debordare verso i prati, i boschi, i campi, il fiume, alla fine colmò tutta la valle.

Una tragedia. Anche le piante ed i fiori morirono. E Mar di Celestina, chiusa in casa a piangere su questa rovina, divenne così triste che si mise a scrivere poesie.

Ne scriveva di tutti i colori: gialle, rosse, azzurre, le soffiava nel vuoto come bolle, le teneva sospese a mezz’aria, le mischiava tra loro e dipingeva la parete del muro.

Scrivendo poesie non pensava, e non pensava di scrivere poesie, ma scrivendo le lacrime seccarono e la tristezza si fece compassione.

In questa confusione almeno una persona era felice. Lei. L’ineffabile Strega Gallina sguazzava nera nella melma nera di una pozzanghera nera in cortile. Sbatteva le ali senza volare, solo goffi balzi dalla pozzanghera alla staccionata del cancello di casa Celestina. E starnazzava ovviamente, perché così facendo credeva di dominare la confusione. Con la testa piegata, tendendo l’occhio destro, spiava dalla finestra Mar di Celestina per scoprire cosa stesse scrivendo, ma Mar di Celestina, almeno questo, a qualunque prezzo non l’avrebbe permesso. E nascondeva le poesie strette strette in uno spazio bugigattolo segreto. La Strega Gallina allora girava la testa dall’altro lato, piegava il collo, guardava con l’occhio fisso sinistro e poi saltava.

Questo stato di cose non poteva durare, ne andava della sopravvivenza del paese, se ne rese conto anche il conte Abelardo Picansasso dal suo castello in cima alla collina. Stanco di brancolare, il conte decise d’intervenire, mandò al paese la pattuglia speciale dei Succhiabuio, istruiti a dovere affinché, usando le torce elettriche, non guardassero in faccia nessuno.

I Succhiabuio si misero all’opera e con macchine, raspe, spazzole e ramazze ripulirono ogni incavo e angolino.

Al paese tornò a splendere un sole blando, lontano, tiepidino, ma, anche se poco, ai paesani, dopo anni d’oscurità, già bastava. I compagni di gioco di Mar di Celestina uscirono fuori con la bocca spalancata, affamati di luce e di giochi. Ridevano, correvano, tornarono a giocare, ma ben presto s’accorsero che Mar di Celestina non era tra loro. Preoccupati andarono a cercarla.

Arrivarono alla sua casa e bussarono, ma nessuno rispondeva. Bussarono ancora. Silenzio. Poi sentirono che qualcuno a passi lenti s’avvicinava, la porta s’aprì, nel riquadro dello stipite comparvero due vecchietti curvi e stanchi. Erano i signori Celestina, i genitori di Mar di Celestina, invecchiati di cent’anni. Dissero ai ragazzi: “Ci dispiace, non sappiamo dove sia andata la nostra bambina” Raccontarono solo che scriveva e scriveva e ad un certo punto non l’avevano più vista. Era sparita come inghiottita dal buio.

I ragazzi la cercarono in ogni angolo della casa, del giardino, del paese ma niente, nessuna traccia di Mar di Celestina.

Loro non sapevano che Mar di Celestina s’era nascosta nel bugigattolo. Aveva chiuso la porta e s’era addormentata. Tra le braccia un fascio di fogli. Sui fogli tutte le poesie.

Quando finalmente capirono genitori ed amici corsero al nascondiglio e dietro la porta chiamarono a gran voce: “Mar di Celestina apri! Esci! E’ tutto finito, vieni fuori” Ma dal bugigattolo neanche un alito. Mar di Celestina dormiva, neanche li sentiva.

A spallate i ragazzi più robusti buttarono giù la porta e ansimanti entrarono nello stanzino. Dentro un deserto di vuoto. Nessuna traccia d’anima viva, né dei fogli, né della bambina. Al loro posto sul pavimento vetro in frantumi in una pozza d’argento.

ho pochissimi giorni di ferie!

Non era nata con due bocche, Martina, ma una mattina si svegliò e nello specchio, accanto alla sua, ne apparve una nuova.
Grande, aperta in un sorriso da pagliaccio e con un buon sapore di caramella.
Martina pensò di pulire meglio lo specchio, ma quella restava.
Pensò di stare ancora nel letto e chiusa in uno dei suoi sogni.
Non riusciva a mandarla via, tranne quando si allontanava dallo specchio.
Tutto il giorno sul balcone, con le gambe infilate nella ringhiera, Martina si domandava cosa le fosse successo. Perché bastasse guardarsi riflessa per vederla comparire.
Mentre stendeva la sua rete tra i balconi del condominio, si diceva smetterò di vedermi nello specchio.
Ogni giorno Martina allungava la rete partendo dall’ultimo piano, il quinto, il suo.
Era arrivata sino al primo e si sentiva quasi pronta per fare il gran balzo. Che in testa Martina aveva sempre avuto questa voglia. Rimbalzare da un piano all’altro, saltando come sull’elastico del materasso per darsi una spinta fortissima e salire più in alto che poteva.
Poi scoprì che la sua seconda bocca tornava ad allargarle il viso tutte le volte che la portavano all’asilo, quando scuoteva la testa e stringeva il colletto del grembiule sino all’ultimo bottone.
Decise che si sarebbe seduta ad un banco di distanza dagli altri bambini.
Se si avvicinano di più la scopriranno, si diceva. Nessuno poteva sederle accanto.
Nei primi giorni qualche bimba sfacciata provò ad avvicinarsi. La bocca da pagliaccio subito ringalluzzita fece cucù e si mise a parlare con la nuova vicina.
Martina s’era girata dall’altra parte che non voleva sentire.
Cinciallegravano alle sue spalle, la sua seconda bocca e la bimba paffuta e sbrodolata sul grembiule.
La curiosità così fu più forte: sbirciò, con la coda dell’occhio vide gessetti colorati e tamburelli voltare in aria, formare un’onda a campana sul soffitto, poi precipitare sui banchi in una coda guizzante di riso soffocato.
A Martina l’onda parve come quelle che si versavano nel cielo con uno scoppio filante di mille ali d’uccelli.
Sono migratori, diceva suo padre quando la riaccompagnava a casa.
Martina pensava allora che anche le luci dell’ultimo giorno di ogni anno, che tuonava di fosforescenze la notte, fossero luci migranti.
E da allora aveva cominciato a tessere la sua rete tra i balconi, per saltare nel centro del cielo e guardare da vicino ciò che ci arrivava.
Quando tutti correvano in cortile a giocare, girava tra i banchi e prendeva in mano i fogli colorati. Ognuno le spiegava che c’era un papà con i muscoli sulle braccia, anche sul collo, fiori al posto delle mani delle mamme, cagnolini appesi ai rami degli alberi, stelle gialle grandi accanto a case più piccole di un ditale.
Martina stringeva i pugni nelle tasche, girava gli occhi di scatto verso l’altra sua bocca e le gridava: “Oh, adesso sta’ zitta!”.
Così si chinava per terra, si stringeva tutta sotto il banco e forzava la porta di quelle case.
Ora che c’era dentro poteva finalmente toccarsi e sentire che aveva di nuovo una bocca sola.
Per la gioia strisciava il pavimento di tutti i tubetti dei colori che teneva nelle tasche.
Per la gioia spesso non riusciva a trattenersi.
Quando la suora tornava in classe con gli altri bambini, la tirava via a forza di là sotto, con mani lievi e sottovoce: “Ti sei bagnata, vieni via, adesso andiamo a cambiarci”.
Alle volte scendeva in cortile, Martina.
La paura di farsi vedere la spingeva su un campetto d’erba gelata, dove si abbandonava con la schiena sulla terra. Ne prendeva una manciata, le piaceva il suo sapore nella bocca. Le piaceva sentirne i granelli di pietra da masticare, mentre un succo avariato colava in ramoscelli nella gola.
La sua seconda bocca, rossa di ciliegie, soffiava alle farfalle.
Seduta sola nel suo banco, a distanza di uno dagli altri, Martina non voleva giocare con nessuno.
Allora la suora con la pancia larga prendeva il cordoncino intorno alla sua vita e lo passava intorno a quella di Martina.
Legata a lei, le correva dietro, batteva le mani, batteva come un coperchio spinto dal vapore sulla pentola anche il suo cuore.
Adesso la vedranno, adesso la vedranno, adesso la vedranno.
Le gambe bloccate, un improvviso rigagnolo caldo fin dentro le scarpe.
Un giorno all’asilo arrivò un fotografo e ogni bambino corse, schierato giù nel cortile, al centro la suora, tutti ma senza Martina.
Martina dov’è, Martina sta in classe, Martina sta strappando i disegni e rovesciando i banchi.
Martina scappa, grida, s’arrende.
E sa che ora che tutti l’hanno vista, quella bocca, non ha più segreti.
Nemmeno uno, nemmeno l’altro, il più bello.
Aspetta che scenda l’ora più chiara, tiepida delle piastrelle del balcone e graffiata dalle rondini. Scioglie la sua rete sino a quando il nero s’infila dentro l’ultimo anello e lo inghiotte.
Poi un altro giorno quella foto è tra le mani della suora e Martina si guarda: ha le guance rotonde, gli occhi che balzano allegri, un caschetto nero.
E una bocca sola.

 Così ha dichiarato Cattafi: “Cominciai a scrivere versi in preda a non so a quale ebbrezza, stordito da sensazioni troppo acute, dolci. Come in una seconda infanzia cominciai a enumerare le cose amate, a compitare in versi un ingenuo inventario del mondo… Tutt’intorno lo schianto delle bombe e le raffiche degli Hurricane, degli Spitfire.. .Me ne andavo nella colorita campagna nutrendomi di sapori, aromi, immagini. La morte non era un elemento innaturale in quel quadro: era come un pesco fiorito, un falco sulla gallina, una lucertola che guizza attraverso la viottola”. “La poesia appartiene alla nostra più intima biologia, condiziona e sviluppa il nostro destino, è un modo come un altro di essere uomini”. “La poesia nasce sotto il segno apparente dell’imprevisto… Poesia è dunque per me avventura, viaggio, scoperta, tentata decifrazione del mondo, cattura e possesso di frammenti del mondo, nuda denuncia del mondo in cui si è uomini, cruento atto esistenziale”. Il lavoro di Cattafi è un lavoro “artigianale”, non solo per la scrittura e riscrittura dei suoi versi, quanto per la quotidianità e
naturalezza del suo scrivere, talvolta , come testimonia Raboni, più di un componimento al giorno, lasciando da parte, ovviamente alcuni periodi di silenzio, in cui prevalse forse la realtà sulla parola, in cui tra l’altro una diversa forma espressiva, quella pittorica, prese il sopravvento.
Silvio Ramat, che forse più d’ogni altro ha tentato di sistematizzare la poesia italiana del Novecento in tutte le sue espressioni maggiori e minori, per Cattafi non ha trovato di meglio che parlare di “quarta generazione”e di linea lombarda degli anni cinquanta, citando Luciano Erba principalmente e poi Nelo Risi, Giorgio Orelli e Giovanni Giudici, per avvertire subito dopo però che Cattafi si muove ai limiti e ai vertici “degli avventurosi percorsi tronchi, che distinguono questa esperienza di generazione “, rispetto alla cultura precedente.
Ma chi è Bartolo Cattafi?

La ricerca poetica di Bartolo Cattafi

(Nato a Barcellona Pozzo di Gotto 6 luglio 1922 e morto a Milano, 13 marzo 1979)
Laureatosi in giurisprudenza visse tra Milano, dove lavorava come pubblicitario e la Sicilia. I viaggi che compì in Europa ed in Africa diventarono i motivi ispiratori di alcune sue raccolte di poesie come Partenza da Greenwich del 1955.
Bartolo Cattafi (1922-1979) è tra le più imponenti personalità poetiche del nostro tempo, ma anche tra le più trascurate dalla critica militante. Grazie ad Ada De Alessandri Cattafi che ha messo a disposizione l’archivio completo del poeta con lettere, inediti, carte manoscritte e varianti delle poesie, questo volume può oggi offrire un bilancio maturo e completo di Cattafi e della sua opera.La sua prima raccolta di versi, Nel centro della mano, venne pubblicata nel 1951 e ad essa seguirono altre raccolte come Le mosche del meriggio nel 1958, Qualcosa di preciso nel 1961, L’osso, l’anima nel 1964, L’aria secca del fuoco nel 1972, Il buio nel 1973, Ostuni, nel 1975, La discesa al trono nel 1975, Marzo e le sue idi nel 1977, L’allodola ottobrina nel 1979, Chiromanzia d’inverno pubblicata postuma nel 1983 e Segni 1986.
Il suo vagabondaggio giovanile senza meta o forse alla ricerca di una meta, il febbrile rincorrere una scoperta elencandone i dati, scoprendone l’angolo di visuale in cui la sua presenza si rivela come metafora e diventa leggibile, quindi il ritorno e l’ancorarsi alla Sicilia, al suo paesaggio, coltivando il disincanto dell’errore dell’aver creduto sono gli estremi di quella tragedia della conoscenza che è proprio nella mancanza di una verità finale: ” il libro di lettura della vita” secondo una definizione di Caproni .
Un’arte dalle fughe è definizione consona per l’opera di Cattafi, sia per quel che riguarda ogni singolo componimento, sia prendendo tutto il suo arco produttivo, , in cui “esposizione” e “svolgimento” appartengono ai primi anni , mentre negli anni settanta c’è una concentrazione espressiva tendente allo stretto finale, in cui le voci subentrano una a ridosso dell’altra a distanza sempre più ravvicinata. Un viaggio, la parola è sempre quella, che si svolge a livello di radici, che sono sempre , meravigliosamente e disgraziatamente le stesse:”Avanti, sputa l’osso:/pulito, lucente,levigato,/senza frange di polapa,/l’immagine del vero,/ammettendo che in questo/unico osso avulso dal contesto/allignino chiariti, concentrati,/quesiti fin troppo capitali./Credo che tu non possa/ farcela; saresti/cenere nella fossa,/anima da qualche parte”.
I versi essenziali de L’osso, in cui il poeta parla con se stesso sembrano centrali alla comprensione di ogni discorso a livello formale, quanto a livello di ricerca metafisica, senza naturamente voler vedere i due termini separatamente.Ingannare il tempo, titolo di un’altra poesia de L’osso, l’anima, non vuole certo dire ingannare anche se stessi, se l’invito è “fruga senza perdere / il dono della vista”. Quei sentimenti, quel vedere che erano stati alla base di tutta la tradizione decadente e crepuscolare, trova in Cattafi una trattazione assolutamente nuova, che rompe con ogni facile ironia o doloroso ripiegamento, non c’è fiducia e non c’è fuga , ma una razionale presenza , una ricerca continua di coscienza nel leggere la vita prima, non in un recupero della memoria, ma per cogliere drammaticità e contraddizioni esistenziali.

L’originalità di Cattafi è anche in questo suo divenire, nel suo percorso circolare, è scrittura esplorativa, è conoscenza della sostanza del vuoto, del sempre uguale, e accettazione, non tradimento della vita, quindi prova d’amore, testimonianza, nello scontro, di una necessità e di una volontà del vivere, che si traduce magari nella lingua asciutta e poliedrica della sentenza, dell’immagine ambigua, quasi del pensiero aforistico. “La nostra più intima biologia” quest’ultima è per Cattafi la sfera a cui appartiene la poesia “Che nasce sotto il segno apparente dell’imprevisto”, per rivelarsi “avventura, viaggio, scoperta, vitale riperimento degli idoli della tribù, tentata decifrazione del mondo, cattura e possesso di frammenti del mondo, nuda denuncia del mondo in cui si è uomini, cruento atto esistenziale”,secondo quanto si legge in una confessione scritta agli inizi del suo impegno poetico, per l’antologia novecentesca di Spagnoletti.
Maria Allo

Questo Articolo proviene da AetnaNet ed è stato lasciato come commento in questo blog da Maria Allo 
http://www.aetnanet.org

Gli usignoli di Botonusa (Rubbettino Editore) “Ciò che conta, in definitiva, è ritrovare in sè il canto degli usignoli, come accade a me di udire sui fitti rovi del piccolo torrente di Botonusa. Forse ciascuno di noi li ha ascoltati, almeno una volta, altrimenti- io credo- prima o poi li ascolterà, quando meno se lo aspetta”. Emilio Argiroffi “Mi rifugio in te/ Isola parola/ Cerco la strada/ Ardua sul crinale del monte..” Quando si è finito di leggere “Gli usignoli di Botonusa” rimane l’eco di sillabe dolci e sospiri, unita a echi lenti, lontani aritmici: è la storia, l’epos storico che risale.Il mito roboato sonoramente da tanti verseggiatori è fatto rivivere dalle cose e dai sentimenti, rinasce concretamente e dolentemente nel poeta, che porta con sè secoli e secoli.” A. Piromalli
Il polo tematico della memoria prendendo avvio da motivazioni percettive si configura come punto di riferimento di un procedere della rimembranza sul filo della gradualità di significati che hanno il loro significante nella duplice sfera del privato e dell’incoscio collettivo….Il linguaggio estremamente colloquiale che Argiroffi utilizza lungo l’intero arco dell’avventura poetica, esprime una significazione in bilico , a metà strada, e in termini di forte efficacia espressiva tra rimembranza , si diceva, e realtà: ne consegue una forte tensione spirituale verso le vittime della Storia, e al contempo una implicita condanna del protagonismo della storia stessa.” Walter Mauro
“Non una lacrima si vide/ Nel mare/Il dolore è chiuso/ Nello scrigno di pietra …”Dice Nantas Salvalaggio “….E’ come un lavacro primitivo , nelle turbolenti acque di un fiume in piena. E c’è di tutto in quelle acque:ciuffi di erba strappata ai margini, fiori morti, tronchi d’albero.”
“Nell’autunno del golfo/ Quanti azzurri/ Giulia/E le parole d’Ovidio.
Chi era Emilio Argiroffi?
Mandanici, 1922 – Taurianova, 28 maggio 1998 è stato un medico, politico e poeta italiano.
Senatore del Partito Comunista Italiano per tre legislature; relatore della legge sull’inquinamento da rumore e sulla istituzione degli asili nido; sindaco di Taurianova dal 1993 al 1997. Autore di numerose raccolte di poesie; premiato al Premio Strega; vincitore di numerose rassegne regionali e nazionali.Dice di lui Maria Luisa Spaziani:” uomo politico inesauribile parlatore, brillante narratore conviviale,amante delle sorprese e dei paradossi,e lettore raffinato di quanto di meglio vi sia da leggere”.
Maria Allo
In ricordo di Emilio Argiroffi di Carmelina Sicari Voce dei “senza voce”

E così infine Emilio l’ha incontrata, la signora oscura avvolta dalle nebbie che covava al fondo della sua poesia. L’ha incontrata faccia a faccia e certo con il suo fare ironico e cavalleresco ha scherzato sulla sua dipartita e su quell’appuntamento a cui da tempo era volto il suo sguardo. L’ironia di Emilio colpiva per la sua penetrante intelligenza, traspariva nel gergo familiare e nell’oratoria pubblica.
Nella poesia invece c’era l’aspetto solenne e severo del sentimento e della passione civile.
Emilio Argiroffi ha riassunto nella sua poesia l’aspetto pubblico di uomo impegnato e privato del fine dicitore di versi, degli amati classici.
E’ giusto ritornare sul discorso del poeta Emilio Argiroffi non solo per esprimere sgomento e rimpianto, ma per coglierne la singolare unicità. Poeta della parola e dell’immagine, fu anche e lo è per sempre, perché questo è il dono della poesia, il superamento del tempo e dell’oblio, poeta degli ultimi, dei diseredati, dei senza voce.
Mai simile contrasto in modo potente si è espresso con tanta evidenza e soprattutto ha prodotto notevoli frutti in efficacia espressiva. In genere infatti il poeta dell’orecchio non coincide con quello del cuore, secondo la definizione leopardiana abbastanza impietosa a proposito del Monti. In Emilio Argiroffi il poeta dell’orecchio e dell’immaginazione coincide con il poeta del cuore. Ed ecco che la sequela di splendide metafore, l’anafora, le allitterazioni si coniugano in maniera prodigiosa con i temi sociali. Ecco che Argiroffi si candida ad essere insieme Neruda e D’Annunzio, l’immaginifico per eccellenza.
Quando la sua vocazione poetica si espresse a Reggio c’era un gruppo di intellettuali tra cui Tonino Monorchio, filosofo, il poeta-drammaturgo Rodolfo Chirico, il poeta-medico Carmelo Puntorieri. Anche Argiroffi era poeta e medico, aveva costruito la sua vocazione sociale e il suo impegno civile a fianco delle raccoglitrici di ulive della Piana, a fianco dei poveri e aveva collocato tali casi a fianco dei diseredati del Sud America, aveva elevato a misura universale i dati della sua esperienza quotidiana, così come Pirandello coniugava i casi della Sicilia con la dimensione europea di Bonn. Noi prestavamo orecchio, io e gli amici che ho citato, al suono della sua voce ed alla man veloce che a volte trasferiva nei disegni le impressioni della realtà.
Quanto durò il sodalizio poetico-filosofico dei Villini Svizzeri? Quanto la tardiva seconda giovinezza nostra. Poi lui divenne poeta quasi vate della nostra realtà. Da I grandi serpenti miei amici, che fu la prima raccolta poetica, a Le stanze del Minotauro, fino alle ultime raccolte, egli ha trasferito nella parola il barocco quasi sfinito e struggente della sua origine siciliana, il senso della morte che nel barocco si annida nella dimensione europea.
Ne I grandi serpenti esiste qualcosa d’altro: una dimensione asiatica, il mito non solo greco ma indoeuropeo, come ne Le stanze del Minotauro. Sono le due raccolte che amo di più. Il rapporto col mito è lì intenso e carico di allusivi significati, indaga nell’inconscio individuale e collettivo, giunge nel sottosuolo per riemergere nella realtà putrefatta a tratti ma rinnovata da quel sentimento civile che era il leit-motiv preciso del riscatto individuale e collettivo.
La solarità della poesia rispondeva all’elemento greco della sua condizione di poeta, l’oscurità del mito asiatico alla dimensione globale mediterranea della sua natura. Ricordo l’impressione che gli facevano notare i poeti che erano riusciti a cogliere nel miscuglio della lingua i più arditi contrasti perché era consapevole fino in fondo della sua contraddizione.
Lo sforzo costante e spasmodico era quello di riportare tale contraddizione nella lingua e nella parola, e di renderla feconda. Perciò a volte le sue composizioni erano ripetitive ed avevano il sapore delle nenie. Ricordo quella, su Vermicino, sul bambino sprofondato nel pozzo, il pozzo del Minotauro. La rileggeva ad ogni occasione in forma parossistica. Quella nenia riassumeva tutte le contraddizioni, il trenos greco, il mito subacqueo del pozzo e del Minotauro, il tema sociale.
Il cuore di cantastorie si è ora fermato, ma non la sua parola.
Ci sia consentito tributargli questo dono di lacrime e parole così come può essergli gradito e come forse si aspetta col suo sorriso ironico nell’Olimpo dei poeti. Forse i suoi Mani che ancora si aggirano fra noi ne saranno soddisfatti.

 Maria Allo

Questo Articolo proviene da AetnaNet ed è stato lasciato come commento in questo blog da Maria Allo
http://www.aetnanet.org

Oggi pomeriggio è caduta la grandine, il mio orto del balcone ha sofferto molto, dovrò chiedere i danni atmosferici. la mia produzione annuale è molto misera, consiste in un pomodoro, una lattuga, 20 fragole, due cipolline, un gambo di sedano, qualche fogliolina di menta, sono morte le zucchine, è seccato il basilico, il prezzemolo, secondo me è la terra che ho messo nei vasi che non va, troppo povera, inoltre ho messo a dimora a marzo, decisamente troppo presto.

Eugenio Montale

MOTTETTI
14
Infuria sale o grandine? Fa strage
di campanule, svelle la cedrina.
Un rintocco subacqueo s’avvicina,
quale tu lo destavi, e s’allontana.

La pianola degl’inferi da sé
accelera i registri, sale nelle
sfere del gelo . . . — brilla come te
quando fingevi col tuo trillo d’aria
Lakmé nell’Aria delle Campanelle.

da qui

Le varie giurie del Premio Lorenzo Montano sono al lavoro. Stanno giungendo alla redazione della rivista “Anterem” le prime selezioni. Mano a mano che perverranno saranno comunicate – in tempo reale – sul nostro sito.

I nuovi risultati arrivati in redazione riguardano la sezione “Opera edita” e indicano i poeti selezionati. Tra questi verranno successivamente scelti i concorrenti menzionati, segnalati e finalisti. Fino ai tre vincitori.

Sin d’ora siamo in grado di confermare che tutti i poeti che qui elenchiamo verranno invitati a prendere parte attiva alla 3^ Biennale Anterem di Poesia, un evento di impianto internazionale che si articolerà in più giornate, ricche di letture, incontri teorici, video, performance…

Poeti selezionati per “Opera edita”

Comasia Aquaro, I fiori nei cantieri, Campanotto 2007; Alessandro Assiri, Il giardino dei pensieri recisi, Aletti 2006; Marco Balzano, Particolari in controsenso, Lieto Colle 2007; Gladys Basagoitia, La carne / El sueno, Fara 2007; Canzio Bogarelli, L’inattesa vedovanza del fiordaliso, Zanetto 2006; Silvia Bre, Sempre perdendosi, Nottetempo 2006; Ferruccio Brugnaro, Verranno i giorni, Campanotto 2006; Brunella Bruschi, Lune persuase, Fara 2007; Maria Grazia Calandrone, La macchina responsabile, Crocetti 2007; Caterina Camporesi, Solchi e Nodi, Fara 2008; Pietro Cardona, Racconti dell’attesa, Joker 2007; Alessandro Catà, L’ordine del respiro, La Vita Felice 2007; Gabriella Cinti, Suite per la parola, peQuod 2008; Roberto Cogo, Di acque / Di terre, Joker 2006; Massimo Conese, Poemi lustrali in prosa, Levante 2008; Renzo Cremona, Tutti senza nome, Edizioni del Leone 2006; Matteo Danieli, Genetica della stanza, Battello 2007; Laura De Carli, L’ordine apparente, Edizione del Giano 2007; Mario De Santis, Le ore impossibili, Empirìa 2007; Fortuna Della Porta, Io confesso, Lepisma 2006; Vincenzo Di Oronzo, Mimi e sonnambuli, Empirìa 2007; Letizia Dimartino, Oltre, Archilibri 2007; Liliana Ebalginelli, l (Amami), Archivi del ‘900, 2007; Anna Maria Farabbi, La magnifica bestia, Travenbooks 2007; Renzo Favaron, Al limite del paese fertile, Book 2007; Luigi Fontanella, L’azzurra memoria, Moretti & Vitali 2007; Nicola Frangione, Percorsi artistici 1972-2006, Multigraphic 2007; Fabio Franzin, Mus.cio e roe – Muschio e spine, Le Voci della Luna 2007; Giancarla Frare, Come confine certo, Tracce 2008; Marco Fregni, Dialoghi con il padre, Edizioni del Laboratorio 2007; Simone Giorgino, Asilo di mendicità, Besa 2007; Marco Giovenale, criterio dei vetri, Oèdipus 2007; Dante Goffetti, Riflessi e transizioni, I Quaderni del Battello Ebbro 2007;Giovanni Infelìse, l’ultima dimora, Book 2007; Carmine Lubrano, Stroppole d’ammore, Rai Trade 2006; Piera Mattei, La materia invisibile, Manni 2006; Domenica Mauri, Per interno, Manni 2007; Alberto Mori, Raccolta, Fara 2008; Luigi Nacci, Inter nos/ss, Fondazione Cassa di Risparmio di Modena 2007; Josephine Pace, Fisiologia del fuoco, Zona 2007; Camillo Pennati, Modulato silenzio, Joker 2007; Gabriele Pepe, L’ordine bisbetico del caos, Lieto Colle 2007; Barbara Pietroni, Tempi gemelli, Il Faggio 2005; Antonella Pizzo, In stasi irregolare, Le Voci della Luna 2007; Stefania Portaccio, Continenti, Empirìa 2007; Massimo Rizzante, Nessuno, Manni 2007; Pierangela Rossi, Kairòs, Aragno 2007; Lina Salvi, Abitare l’imperfetto, La Vita Felice 2007; Stefano Salvi, Le insidie / Neumi, Lieto Colle 2007; Evelina Schatz, Amici amati, Karwan Samizdat 2005; Marco Simonelli, Palinsesti, Zona 2007; Antonio Spagnuolo, Fugacità del tempo, Lieto Colle 2007; Mariannina Sponzilli, Il rifugiarsi del pensiero immite, Laboratorio delle Arti 2007; Alberto Teodori, L’io inespresso, Lieto Colle 2005; Italo Testa, canti ostili, Lieto Colle 2007; Angelo Tobia, cosmografia del bacio, Nuovo Millennio 2007; Eros Trevisan, Tiepidi raggi, Litostampa 2007; Luigi Trucillo, Lezione di tenebra, Cronopio 2007; Liliana Ugolini, Tuttoteatro, Joker 2008; Cesare Vergati, Ragazzo a pendolo, ExCogita 2007.

Quella di ali sulla pioggia è qui
Questa è la mia , che non è esattamente come quella di montale! Mi inquieta il fatto che da un po’ di giorni penso spesso alla pioggia, al diluvio, all’arca, all’acqua.

Amo la pioggia sferzante sulle strade
sulle teste della gente senza ombrelli
sui cani con medaglia, su quelli senza
sui gatti randagi bianchi e sui tigrati
sui topi delle fogne e di campagna
sugli alberi che disegnano quel viale
e su quelli nati su, alla collinetta.

Amo la pioggia che viene giù e si posa
sui cassonetti ricolmi d’immondizia
sul casco del ragazzo con la moto
sulle commesse che si danno la mano
sul manager che sa il management
su un poveruomo malato di nanismo
che non sa come fare a maritarsi.

Amo la pioggia che tutta va e trascina
che tutti ci sommerge e tutto inonda
che non fa distinzione alcuna
senza occhi e senza intendimento
non fa discernimento e tutto bagna.
Pioggia che non ha nessuna preferenza
pioggia, goccia d’acqua d’uguaglianza,
questa pioggia, a volte, può bastare.

21.8.04

Piove. È uno stillicidio
senza tonfi
di motorette o strilli
di bambini.

Piove
da un ciclo che non ha
nuvole.
Piove
sul nulla che si fa
in queste ore di sciopero
generale.

Piove
sulla tua tomba
a San Felice
a Ema
e la terra non trema
perché non c’è terremoto
né guerra.

Piove
non sulla favola bella
di lontane stagioni,
ma sulla cartella
esattoriale,
piove sugli ossi di seppia,
e sulla greppia nazionale.

Piove
sulla Gazzetta Ufficiale
qui dal balcone aperto,
piove sul Parlamento,
piove su via Solferino,
piove senza che il vento
smuova le carte.

Piove
in assenza di Ermione
se Dio vuole,
piove perché l’assenza
è universale
e se la terra non trema
è perché Arcetri a lei
non l’ha ordinato.

Piove sui nuovi epistèmi
del primate a due piedi,
sull’uomo indiato, sul cielo,
ottimizzato, sul ceffo
dei teologi in tuta
o paludati,
piove sul progresso
della contestazione,
piove sui works in regress,
piove
sui cipressi malati
del cimitero, sgocciola
sulla pubblica opinione.

Paolini: Per la gente dell’Altipiano tu sei lo scrittore, ma sei anche l’uomo del catasto.
Rigoni: Ma ero quello che era al catasto, più che lo scrittore sono quello che era al catasto, perché lì capitavano un po’ tutti.
Paolini: Per i villeggianti che vengono da giù tu sei lo scrittore da invitare a passeggio?
Rigoni: Sì, invece per i vecchi pastori sono il Mario del Toni. Toni era mio nonno, siccome mio nonno era ben conosciuto, allora dicevano: “E’ il nipote del Toni Stern”; allora per loro sono così, per i forestieri sono uno scrittore, per i compaesani sono quello che era al catasto.

da: http://www.icp.ge.ch/sis/letteratura/autori/rigoni-stern/carlo-mazzacurati.doc/download

Scrivo poesie senza essere poeta, recensioni senza essere critico, romanzi senza essere scrittore, sceneggiature senza essere sceneggiatrice, commedie senza essere commediografa. Prima o poi mi metterò nei guai, ognuno dovrebbe fare il proprio mestiere ed essere quello che E’, così mi sono scritta una favoletta senza essere… favolosa

Celestina era una bambina graziosa, aveva un nasino piccolo, degli occhi grandi, azzurri e trasparenti come due laghi di montagna, lunghi capelli biondi pettinati a treccia, labbra rosa. I suoi genitori erano molto orgogliosi di lei e l’amavano tanto. Celestina aveva tutto quello che una bambina può desiderare al mondo, aveva l’amore, abitava in una casa grande ed accogliente, aveva cibo e giocattoli a sufficienza. Aveva tutto, però non era felice perché voleva una cosa impossibile: voleva fare il cielo.
- Celestina vieni a giocare con noi, facciamo un girotondo – le dicevano le maestre ed i compagni di scuola, ma lei si rifiutava di giocare, e, cocciuta, rispondeva che no, che non ci stava, che non voleva giocare e che voleva fare solo una cosa, la solita: voleva fare il cielo.
Così chiama oggi e chiama domani, rifiuta oggi e rifiuta domani, finì che non la invitarono più a giocare e lei rimase senza amici. Era sempre sola e sempre triste. Passava i giorni a guardare il cielo e sognare di essere azzurra, guardava le nuvole e sognava di essere bianca, guardava le stelle e sognava d’essere d’oro, guardava la luna e sognava d’essere d’argento. Un giorno, che si annoiava più del solito, approfittando dell’assenza della mamma e del papà, che faceva il pittore, scese in cantina a cercare fra le vecchie cose qualcosa che la potesse distrarre, e cerca cerca trovò i colori del padre. Aprì i tubetti.
- Oh, che meraviglia! – esclamò Celestina – quando li vide; c’era il giallo, il blu, l’azzurro, il bianco, il rosso, l’argento, l’oro. Tutti i colori del cielo.
- Il mio sogno oggi si avvererà, ho trovato quello che mi serve per fare il cielo.
Si tolse l’abitino con i volants, prese un pennello e cominciò a dipingersi il corpo.
Dipinse un quarto del suo corpo di blu, poi con l’oro disegnò le stelle, con l’argento disegnò la luna. E così fece il cielo di notte.
Il secondo quarto lo dipinse d’azzurro, col rosso sfumato di giallo disegnò il sole.
E così fece il cielo di giorno.
Il penultimo quarto lo dipinse di nuvole.
E fece il cielo annuvolato.
E, finalmente, l’ultimo quarto lo dipinse di rosso.
E fece il cielo di sera quando buon tempo si spera.
Salì in camera e si guardò allo specchio, si vide bellissima, lei ora era il cielo.
Felice uscì in strada a cercare i compagni e farsi ammirare, ma non trovò nessuno, erano tutti andati al parco a fare il girotondo.
Quando il cielo la vide chiese al sole con voce tonante :
- Chi è questa piccola impertinente che mi vuole rubare il lavoro?
- E’ Celestina - rispose il sole – una bambina che vuole fare il cielo.
- Ma il cielo sono io! – urlò parecchio indispettito il cielo, e tanto urlò fino a che tuonò, e dopo che tuonò si riempì di nuvole nere fino a che cominciò a piovere furiosamente.
Celestina cercò di ripararsi sotto un albero, però l’albero non stava fermo perché il vento furioso lo scuoteva e le foglie ad una ad una cadevano sulla strada, allora cercò riparo dentro la scuola, ma il portone era chiuso, lei bussò ma nessuno aprì. Erano andati tutti a fare il girotondo al parco. Ad uno ad uno i colori del cielo che aveva dipinto sul suo corpo si sciolsero e Celestina non fu più cielo, fu solo una bambina bagnata, spettinata e impasticciata di colori.
- La pioggia ha sciolto il mio cielo! – affermò, poi alzò gli occhi e guardò il vero cielo e si accorse che il cielo era sempre azzurro e che solo le nuvole erano sparite, il sole non si era sciolto ed era ancora splendente e addirittura le sorrideva. I suoi colori si erano sciolti, ma non quelli del cielo vero! Il cielo vero parlò:
- Che questo ti serva da insegnamento, ognuno col proprio mestiere, ognuno con la propria natura, che le bambine facciano il loro mestiere, che è quello di fare le bambine, e il cielo faccia il proprio, che è quello di fare il cielo. Ora vai a casa, indossa i tuoi abiti e corri al parco, dove sono i tuoi colori, quelli del girotondo.

****

cos’è favola o fiaba? boh!
da http://it.wikipedia.org/wiki/Favola

La favola è un componimento letterario breve, narrativo, che fornisce un insegnamento di carattere morale o didascalico. I protagonisti delle favole sono in genere animali antropomorfizzati (più raramente piante, oggetti inanimati o personaggi fantastici) rappresentanti dei vizi e delle virtù degli uomini.

Nella lingua italiana le favole vengono distinte dalle fiabe. Entrambi i termini derivano dalla radice latina fari (”raccontare”), e i due generi hanno molti punti di contatto, incluso il fatto di essere spesso intesi come componimenti adatti ai bambini. La fiaba, tuttavia, è caratterizzata dalla presenza di personaggi e ambienti fantastici, in genere assenti nelle favole, e di solito dalla mancanza di un intento didascalico evidente. Dal punto di vista della struttura letteraria e del fine, la favola presenta elementi di somiglianza con la parabola, la quale però non fa uso di animali antropomorfizzati o di esseri inanimati.