E’ il mio vero nome!

Potrebbe sembrarti una domanda banale, ma perché dipingi?

Perché a volte ho la sensazione di sapere dove mettere le mani.

Su Flash Art dicembre/gennaio dici di essere un autodidatta, qual è quindi il monito che ti ha spinto verso la pittura?

Il mio avvicinamento alla pittura è stato quantomai naturale. Semplicemente un giorno di qualche anno fa mi resi conto che in libreria ero più attratto dagli Art Dossier piuttosto che dal manuale di Biologia. Non sono una persona portata alla pura teorizzazione. Approfondisco ciò che mi piace, e poi cerco di rifarlo. Mi piacciono di più le cose che riesco a rifare. Anche la Biologia è una mia grande passione, ma non ho nessuna predisposizione con la matematica. Con la pittura ho avuto molti meno problemi che con la Statistica.
intervista a Pesce Khete

La tenera e dolce comprensione che al prossimo permette di risorgere dall’oscura morsa in cui spesso si caccia, complice, la dama armata dell’avere.

In tanti tempi e in molti luoghi ci siamo perduti nel convincimento che le nostre fossero scelte vane, i cui bisogni e i cui risultati non valessero lo sforzo, finendo così per offendere il lavoro che le aveva create.

La strada custodisce il cammino, al cui giaciglio i sogni appendiamo a uno a uno, affinchè chi, giunto dopo di noi, possa profumarsi, con l’aria nuova dei nostri convincimenti antichi.

Il privilegio del vedere è dono e sintesi della nostra anima riconciliata con la natura, essenziale purità di ogni nostro pensare. Nell’arte e pare solo in quella, lo spirito partecipa all’imprevedibile congiunzione tra passato e futuro, aporetica luce che sapienza invoca a piene mani.

Il tempo della nostra riflessione non è già perduto, il tempo della nostra posizione non è ancora passato, il tempo del nostro inizio si compie incessantemente, il tempo del nostro costruire è il nostro tempo. Coraggio e fragilità sono le due parti della stessa propulsione, verità alveari della nostra discendenza di nodi e legamenti.

Di fronte a un vento che fa girare la bussola portiamo con noi l’orologio, perché ammalarsi di tempo è la più triste sventura che possa capitare quando si naviga a vele spiegate, sognando di ritrovare quel desiderio ancora appeso per strada, immutato nel suo splendore, figlio del suo e così di nuovo del nostro tempo.

Come nel mare non esistono confini, così come l’orizzonte perde la vista della sua linearità per immergersi vasto nell’armonia del suo tutto, così il ponte che attraversa il gioco molto serio dell’arte, vuole intessere prospettive multiple di domini invertiti. Chi ha invidia è solo il piccolo principe che si atteggia già da re, ma in questa nave, a comandare è la nave stessa: la nave dell’arte.

Paola Pluchino

Non sei né giovane né vecchio 
Ma è come se dormissi dopo pranzo 
Sognando di entrambe queste età.

Eccomi, vecchio in un mese arido, 
Mentre un ragazzo mi legge, aspettando la pioggia. 
Non fui alle gole infuocate 
Né combattei nella calda pioggia
Né col ginocchio affondato dentro paludi salmastre 
Combattei, agitando una daga, e morso dalle mosche. 
La mia casa è una casa in rovina, 
E l’ebreo si rannicchia al davanzale, il padrone, 
Generato in qualche taverna d’Anversa, 
A Bruxelles pieno di vesciche, a Londra cencioso e spiantato. 
La capra a notte tossisce nel campo che sta dietro; 
Rocce, muschio, gramigna, ferrivecchi, merde. 
La donna tiene la cucina, fa il tè, 
Di sera sternuta, rovistando nello scolo che sgocciola. 
Io un vecchio, 
Una testa intronata fra spazi ventosi. 

I segni sono presi per miracoli. « Vogliamo vedere un segno! » 
La parola in una parola, incapace di dire una parola, 
Fasciata di tenebra. Nell’adolescenza dell’anno 
Venne Cristo la tigre 
Nel maggio depravato, corniolo e castagno, albero di Giuda 
In fiore, per essere mangiato, per essere spartito, per essere bevuto 
Fra i bisbigli; da Mr. Silvero 
Con mani carezzevoli, che a Limoges
Camminò tutta la notte nella stanza accanto; 

Da Hakagawa, che si inchinava fra i Tiziano; 
Da Madame de Tornquist, che nella stanza buia 
Spostava le candele, da Fräulein von Kulp 
Che nel salone si volse, una mano alla porta. Spole vuote 
Tessono il vento. Io non ho spettri, 
Un vecchio in una casa con correnti d’aria 
Sotto un gomitolo di vento. 

Dopo una tale conoscenza, cos’è mai il perdono? Ora penso 
Che la storia abbia molti passaggi nascosti, e corridoi tortuosi 
E varchi, e che ci inganni con bisbiglianti ambizioni, 
E che ci guidi con le vanità. Ora penso che dia 
Quando la nostra attenzione è distratta, 
E che quanto ci dà lo dia con turbamenti 
Così lusinghieri che il dato affama ciò che si desidera. E ci dà 
Troppo tardi ciò in cui più non si crede, o se ancora 
Ci crediamo, soltanto nel ricordo, come passioni riconsiderate. 
E troppo presto dà in deboli mani, ciò che è pensato può essere 
Dispensato, finché il rifiuto propaga la paura. Penso 
Che né paura né coraggio ci salvino. I vizi innaturali
Hanno per padre il nostro eroismo. Le virtù 
Ci sono imposte dai nostri impudenti delitti. 
Queste lacrime sono scosse dall’albero che arreca la collera. 

La tigre balza nell’anno nuovo. Ci divora. Infine, 
Penso che non giungemmo a conclusione, quando m’irrigidii 
In una casa d’affitto. Infine, 
Penso d’averlo detto per un preciso scopo, e non perché costretto 

Dalle blandizie dei demoni che guardano al passato. 
Su questo, onestamente ti vorrei rispondere. 
Io che ero presso al tuo cuore ne fui scacciato 
Perdendo la bellezza nel terrore, il terrore nella ricerca. 
Ho perduto la mia passione: perché dovrei conservarla 
Se ciò che si conserva si contamina? 
Ho perduto la vista e l’odorato, l’udito, il gusto e il tatto: 
Come li potrò usare per esserti più accanto? 

Questi, con mille futili decisioni 
Prolungano il profitto del loro gelido delirio, 
Eccitano la membrana, quando il senso si è raffreddato, 
Con salse pungenti, moltiplicano la varietà 
In una desolazione di specchi. Cosa farà il ragno? 
Sospenderà le sue mosse, o indugerà 
Il tonchio? da Bailhache, Fresca, Mrs. Cammel, roteavano 
Oltre l’orbita dell’Orsa tremolante 
In atomi infranti. Gabbiano controvento, negli stretti ventosi 
Di Belle Isle, o rapido sull’Horn, 
Piume bianche nella neve, i richiami del Golfo, 
E un vecchio sospinto dagli Alísei In un angolo di sonno. 

Padroni della casa, 
I pensieri di un arido cervello in un’arida stagione.

n. 8
 

[mio fiume d’azzurro cielo]

come cade il fiume dal rilievo e come si forma

il torrente e la cascata e quanto è lungo il viaggio

e quanta l’acqua

che si riversa dalla scarpata in mille punti

grandi estensione di erba vergine

di ossido di ferro e tinta rossa

impetuoso arriva al salto e falce d’acqua in grande volo

in livello in grande gola

al ciglio e con gli spruzzi nebbia che ci avvolge

indossa il luogo dove nascono le nubi

mio fiume d’azzurro cielo e rosso terra e bianca schiuma.

da Dentro l’abisso luccica la storia, L’arcolaio

Una casina di cristallo
lo sogno una casina di cristallo
proprio nel mezzo della città,
nel folto dell’abitato.
Una casina semplice, modesta,
piccolina, piccolina,
tre stanzette e la cucina.
Una casina
come un qualunque mortale
può possedere,
che di straordinario non abbia niente,
ma che sia tutta trasparente:
di cristallo.
Si veda bene dai quattro lati la via
e di sopra bene il cielo
e che sia tutta mia.

qui

Acclamato cortometraggio presentato al Festival Mediarc di Firenze, con un’edizione centrata sul tema “Abitare il Mediterraneo”, Mari Bruciatu è il lavoro del regista Antonio Carnemolla. Distintosi per la posa malinconica della sua fotografia, sembra essere il carnet del più complesso Miracolo a Le Havre. L’immediato montaggio opera con i consueti cardini della dolcezza, del ricordo naïf di tradizioni che stanno scomparendo. La camera a spalla del Carnemolla estende scorci di un antico borgo mostrando, come vedetta sapiente, una poeticità drammaticamente in disarmo, che rassegnata cede il passo al mortifero e spesso ingannevole gioco della contemporaneità. Intervistato, si racconta così.

leggi il seguito dell’intervista su The ArtShip

di LUCETTA FRISA e MARCO ERCOLANI

Greenwich, 12 dicembre 1637

Cara signora figlia,

ho avuto assegnata da Sua Maestà Carlo I una commissione assai pregevole: dipingere un’Allegoria della Pace e delle Arti per la Queen’s House – nove tele di cui vi accludo, nella lettera, lo schizzo sommario.
Come avrete modo di constatare, è un lavoro monumentale: gli affreschi dovranno essere contenuti nell’intero soffitto della Great Hall. Architetti e artigiani hanno già provveduto agli intagli. Non mi resta che iniziare il lavoro.

Le Voci della Luna sono liete di presentare

BLANC DE TA NUQUE. Uno sguardo (dalla rete) sulla poesia italiana contemporanea (2006-2011), a cura di Sergio Rotino, Collana Segni, volume n. 7, pp. 272, euro 15,00

Il libro raccoglie 6 anni di lavoro in rete, ordinato come segue:

Soglia

Spazio pubblico p. 9
I “segreti” perché del libro di “Blanc” p. 10
In principio p. 11

Poesia & Blog
Canone e autorevolezza della rete p. 15
Meetings p. 20
Vita di un blog p. 22
Vimercate, poesia a caldo p. 24
I commenti nei poeblog e loro destino p. 26
La natura della rete: tra pesciolini di plastica e ossi di seppia p. 28

Quattro interviste e due domande solitarie
Christian Sinicco in “Absolutepoetry” (dicembre 2006) p. 33
Saba e i contemporanei (Luigi Nacci) p. 38
La parola ai poeti (in “Poesia 2.0” – agosto 2011) p. 41
Mario Fresa per le Edizioni dell’Arca Felice (novembre 2011) p. 47
Domanda solitaria 1 p. 50
Domanda solitaria 2 p. 52

Poesia italiana contemporanea
Alberico Sala (57), Maria Marchesi (58), Marina Mariani (59), Giorgio Bàrberi Squarotti (59), Luigi Di Ruscio (60), Amelia Rosselli (60), Antonio Spagnuolo (62), Bianca Dorato (64), Matteo Bonsante (65), Luciano Troisio (67), Alberto Cappi (67), Adam Vaccaro (69), Cristina Annino (70), Giulio Stocchi (73), Annamaria Ferramosca (74), Fabrizio Bianchi (76), Paolo Badini (76), Flavio Ermini (78), Ida Travi (79), Gabriella Musetti (81), Gianluigi Cannella (81), Marina Corona (82), Lucetta Frisa (82), Luigi Cannillo (83), Marcella Corsi (84), Gabriella Sica (84), V.S. Gaudio (86), Fabia Ghenzovich (86), Gino Scartaghiande (87), Elio Grasso (88), Mariangela Gualtieri (88), Aldo Ferraris (89), Marta Rodini (90), Maria Pia Quintavalla (90), Marco Furia (93), Marco Scalabrino (93), Roberto Capuzzo (94), Gennaro Grieco (95), Dario Villa (96), Gianmario Lucini (96), Francesco Marotta (97), Alberto Toni (98), Antonella Pizzo (99), Marina Pizzi (101), Giulia Dalaj Comenduni (102), Gabriele Pepe (102), Giuliano Mesa (103), Fabio Pusterla (105), Ranieri Teti (107), Giovanni Nuscis (107), Pasquale di Palmo (108), Sergio Rotino (109), Anna Maria Farabbi (111), Rosa Pierno (112), Tiziana Colusso (112), Luisa Pianzola (113), Vaan (115), Nicola Ponzio (116), Daniela Cabrini (116), Stefano Leoni (117), Alivento (117), Lucianna Argentino (118), Paolo Donini (118). Pier Maria Galli (120), Bianca Madeccia (120), Alessandro Assiri (121), Chiara Cavagna (122), Giacomo Leronni (123), Roberto Cogo (123), Piera Isgrò (125), Fabio Franzin (126), Francesca Ruth Brandes (129), Giovanni Turra Zan (129), Ivan Fedeli (130), Davide Rondoni (130), Nadia Agustoni (131), Filippo Davòli (132), Iole Toini (133), Armando Bertollo (133), Faraòn Meteosès (134), Maurizio Mattiuzza (136), Michele Obit (137), Francesco Tomada (137), Stefania Crozzoletti (138), Pierluigi Cappello (138), Lorenzo Pittaluga (140), Manuel Cohen (141), Alessandro Ghignoli (143), Claudia Ruggeri (144), Vincenzo Della Mea (145), Sergio La Chiusa (146), Andrea Raos (146), Giovanni Fierro (147), Silvia Zoico, (148), Stefano Massari (150), Silvia Comoglio (151), Francesco Balsamo (152), Fabiano Alborghetti (152), Domenico Cipriano (154), Silvia Monti (155), Gabriel Del Sarto (156), Victoria Surliuga (157), Roberta Bertozzi (157), Paolo Fichera (158), Viviana Scarinci (159), Alessandra Palmigiano (159), Mario Fresa (160), Alessandro Broggi (160), Giuseppe Cornacchia (163), Massimo Sannelli (164), Saragei Antonini (165), Massimo Orgiazzi (166), Simone Cattaneo (166), Francesca Pellegrino (167), Lara Lucaccioni (168), Stelio Di Spigno (169), Stefano Salvi (170), Francesca Matteoni (170), Andrea Ponso (171), Chiara De Luca (172), Gianluca D’Andrea (174), Cristina Babino (175), Jacopo Ricciardi (176), Francesca Sallusti (177), Valentino Ronchi (178), Lorenzo Carlucci (179), Erika Reginato (180), Stefano Lorefice (180), Erika Crosara (181), Guglielmo Aprile (183), Danni Antonello (184), Luigi Nacci (185), Alessandra Conte (185), Matteo Fantuzzi (186), Graziano Polese (187), Luca Ariano (187), Piero Simon Ostan (189), Matteo Zattoni (189), Franca Mancinelli (190), Chiara Daino (192), Mimmo Cangiano (194), Jacopo Galimberti (195), Davide Nota (196), Luca Rizzatello (198), Marco Bini (199), Anna Ruotolo (201), Giuseppe Carracchia (201), Manuel Micaletto (202), Oboe Thomas Schneider (203).

Su alcune Antologie

Corporea. Il corpo nella poesia femminile contemporanea di lingua inglese p. 207
Vicino alle nubi sulla montagna crollata p. 207
La linea del Sillaro p. 208
By Logos. Espo-esproprio transpoetico p. 209
Versi tra le sbarre p. 209
Incroci di poesia contemporanea p. 210
La Biblioteca delle voci. Interviste a 25 poeti italiani p. 211

Il mondo, fuori
Le mosche del capitale p. 217
La democrazia e i suoi nemici p. 218
Questione Dal Molin p. 219
Ultime e ultimissime sul Dal Molin p. 222
TV: la scatola che ci plasma e ci svuota p. 224
Tre pensieri sulla scuola e una domanda p. 225

Sul fare poesia e sulla poesia da fare
L’improvviso e il lucente p 233
La natura scandalosa della poesia p 236
Superare Leopardi? p 239
Dialogando con Marco Giovenale p. 241
Ma le recensioni servono? p. 254
Poeti senza pubblico p. 255
Editori p. 256
Tassonomia del poetico italiano p. 258
Labor limae p. 259
Confessioni e sfondo p. 262
Linee d’ombra p. 263

Nota bibliografica p. 266

Nota biografica p. 267

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Direzione: Ivano Mugnaini

n. 1 (Novembre 2011)

Giorgina Busca Gernetti, Corrado Calabrò, Maria Gisella Catuogno, Biagio Cepollaro, Andrea Carlo Cappi, Mariella De Santis, Marco Ercolani, Anna Maria Farabbi, Laura Leoni, Mario Massimo, Emidio Montini, Valeria Serofilli, Valerio Varesi, Grazia Verasani, Domenico Vuoto. leggi il seguito qui

Venezia – Sono gli ultimi giorni della 54° Biennale d’Arte, quest’anno votata al tema dell’illuminazione. Illuminazione, come la bella nozione dei principi ispiratori che dovrebbero governare uno Stato, come il Nume tutelare dell’immaginazione, propria dei classici greci e latini, Luce come percezione della sua assenza.

Dialettica dei contrari che ha generato una Biennale composta, elegante anche se a tratti borghese; alla soglia del finissage, arriva il momento di tirar le fila per questa novella Penelope (Bice Curiger) cui può esser conferito il merito di aver evitato di divedere “alla facilona” i buoni dai cattivi, i vincitori dai perdenti, i sacri dai profani. La sua è stata una Biennale ermeneutica, linea per la costruzione di un pensiero in divenire, spirituale architettura per immagini.

Se il tema dell’erotismo pare esser stato il condotto più prolifico per gli artisti, nota di merito va anche al blow up di Christian Boltanski, che ha concesso la Chance d’esser proiettati all’interno del meccanismo filmico, letteralmente. Il Padiglione Italia, menato col remo dell’ordine, è anch’esso in macro sull’indice generatore dell’arte: Umberto Veronesi, Ennio Morricone, Antonio Marras, sono solo alcuni dei sapienti in filigrana presentati, non assolvibili anche se ignari complici di fronte alla Casbah risultante.

Vittorio Sgarbi compare come lucido orchestratore della manipolazione retorica per propri fini condannabile perché inopportuno e fuori luogo.

Così a celebrare quel fiore d’Italia che è l’amor per l’Arte ecco che l’ispirazione a Cupola opprime l’ascendere della Bellezza, ponendosi come porta sul retro di un’anti celebrazione italiana: 151 anni di celebrazione mafiosa. Mortificante e abominevole macchinazione, il curatore meriterebbe una piccola edicola, dentro quel padiglione Egomaniaco che è la Germania.

Tra calli e gitane, candele e neon, questa Biennale apre all’ipotesi tale per cui tutto può esser tema d’ispirazione, tutto può essere considerato e vertice e base e mezzo per dirsi, pur rischiando un fraintendimento di presupposti, percezioni e rigori.

In mezzo a questa Rapsodia, l’arte rifugia il tempo nel peripatetico giardino greco, spazio meditativo per riflessioni e illuminazioni autentiche.

Paola Pluchino (the ArtShip)

Antonella Pizzo, Dentro l’abisso luccica la storia, L’arcolaio 2011-

Antonella Pizzo ci offre un’opera che muove da una visione tragica e frammentata della realtà e delle esperienze, di scorci d’abisso , di rimasugli di una storia vorace, di scorie che pungono e dolgono per giungere ad una pacificazione che la /ci abita e che ha la consistenza della pietra fra i tanti miraggi e trasuda di una luce che spegne il buio, dentro la storia, all’interno degli abissi e dei crepacci.

E’ un libro diviso in brevi poemetti i cui titoli indicano la pista che ha percorso la poetessa per giungere ad una pacificazione universale che ha  la leggerezza e la certezza che solo la fede può dare e Antonella potrà dire: “verrà un giorno che non sarà un giorno / sarà qualcosa che non è qualcosa/  indefinibile ma lo riconosceremo/  perché avremmo occhi nuovi/  e nuove rose ci fioriranno in mano” Tuttavia per giungere a queste rose , al diverso modo di riconoscerci , attraverseremo “Agonie” dove la morte dell’umano è in costante agguato e non traluce alcuna speranza:  “ Pioggia e piorrea/ imene e mani/ volano e si disintegrano/ i teli s’alzano, gli alberi s’abbattono/  (……..)  non ci sarò nei versi/ mi sarò persa nelle frasi fatte/ frullata dentro un bit maligno/ un ologramma, un linguaggio morto.” Nelle poesie di questo poemetto il soggetto si smarrisce con l’oggetto, l’io manca di fiato e il noi sopravanza perché la condizione non è personale, è collettiva ( ci dilatiamo per non vedere il greggio/ che ci ha sporcato le suole in nero.) e universale ; ma ci sono versi dove Antonella si sottrae alla malora del noi e siete voi che intarmavate dentro  e prima, come una spettatrice che dalla platea osserva lo spettacolo inscenato dal nostro tempo e io lo vede andare.

Dunque la poetessa è non partecipante, ma ugualmente rea e ugualmente ferita, oggetto e soggetto; quando attraverseremo lo spettacolo avaro e dolente del nostro tempo saremo pigoli caduti dal ramo, passerotti inermi/ aquile rapaci veraci sparvieri insospettati vermi. Manca a questi versi la pietas che vorrebbe disarmare il male; è la sezione “crepacci” dove luccicano tutti gli equivoci, dove il percorso è irto di inganni, di oscurità, di lacci che imprigionano come pesanti catene.

La Pizzo non fa sconti a nessuno: anche i miserabili lo sono ancora di più e tutti avanzano appesantiti da una croce che è un masso sulle spalle che li trascina a terra e spezza il fiato.
Sì , pietà l’è morta, il morto lo si lascia a marcire, fa troppo freddo per prendersi cura di alcunché..

Eppure da questa desolata landa di confine si percepisce la personale fragilità e anche quella di noi tutti e l’insipienza che governa i comportamenti così che si è come facce di pietra scolpite sottacqua, simili, numerose. Eppure … l’ultima sezione , dopo un excursus di impietosi travalicamenti, sussulti ammorbanti, lemmi che hanno perso senso e significato, s’offre alla certezza di un nuovo diverso pacificato modo di esistere.

Nella sezione che dà il titolo al libro, le creature si soccorrono per ri-creare la bellezza, il dono gratuito, per ritrovare la gioia e tutto riluce d’incanto e di meraviglia .

Tale è la separatezza fra i mondi prima poetati e questo che muta il fraseggio, cantante questo, immediatamente comunicativo quanto quelle sezioni precedenti era stato aspro, segmentato, franto.

Qui “ i sogni ricominciano sempre / la bambina ritrova il filo/ la sua mamma, il latte caldo/ il dondolio e le stelle/ l’ape regina e i fiori che fanno miele” ; anche il paesaggio diventa amichevole e soccorrevole oltre che bello e mirabile.

Nel caso della Pizzo questo non è pio desiderio, ma convinzione assunta per fede con forza che nessun misfatto riuscirà a distruggere.

E’ un bel libro di versi, questo: non facilissimo, la denuncia è per immagini e non vi sono indici puntati; la denuncia cova nella brutalità dell’esistenza quotidiana, ma se si vuole … la storia potrebbe virare e trovare la luce nel nuovo percorso.

Narda Fattori.

da Maria Zef di Paola Drigo in una nota di Bartolomeo Lo Monaco qui

finché

E scorre il tempo, ora,
in fiati che è possibile filare
con cui fare lavoro
una veste da abitare insieme
nella dilatazione di noi stessi
ogni istante
tutti gli istanti.

Fernanda Ferraresso da qui